PIEDRA DE TOQUE. Poesía Ambulante.

CUATROESPANTOS. Una línea llena de sorpresas.

2011-09-30T13:18:00.000-07:00

Temblor. 2008. Por esos giros inesperados del destino terminé trabajando en una escuela de artes al norte de la ciudad. Violín, batería, gramática, pintura y guitarra. El color de nuevos rostros surgía en el tiempo. Recuerdo un libro de Pedro Páramo, recuerdo las risas, recuerdo la larga y cálida figura del maestro de guitarra, recuerdo una discusión con una empresa de telecomunicaciones. Pero el mejor recuerdo que tengo de este chico, es verlo entrar una de las tantas mañanas de sábado que compartimos, con un disco, su disco, el primer disco de su banda: Cuatroespantos. La satisfacción, el orgullo, la tranquilidad de ver materializado un sueño. La emoción al hablar del diseño, las grabaciones, las dificultades, todo lo que vendría para el grupo.

Ese día pusimos el disco y desde entonces sentí una admiración profunda y como siempre lo he dicho y lo sostengo, sentí que estaba frente a una gran obra, frente a un grupo de músicos que además de talentosos, eran profesionales y comprometidos. Era su primer disco “La Matraca”. Mi favorita sin duda: Los viajes horizontales.

La propuesta de esta banda despierta interés, emoción y siempre he creído que será una propuesta que marcará un capitulo importante en la historia del jazz en nuestro país. En esta edición de las Libretas Libro Piedra de Toque, encontramos las ilustraciones del equipo de José y Miguel Jiménez (Sharpball) realizadas para el segundo disco de la banda: “Tradición Bizarra, junto con algunas frases, resultado de la experiencia de Mario Lozano, integrante y director de la banda, un buen músico, un buen elemento para la educación musical de las nuevas generaciones, un creador, un amigo de esos que uno quiere conservar para la vejez.

CUATROESPANTOS ANTIBÉLICO

Entrevista relámpago a Mario Lozano, integrante de la banda Cuatroespantos.

PT: ¿ Un deja vu que quisieras vivir siempre?

ML:El chiste del deja vu es vivirlo siempre... no importa lo que sea...

recordar el futuro. El futuro que habla.

PT:¿Una pieza musical inolvidable?

ML: A boy named Sue de Johnny Cash y la frase de la guitarra de Cementerio Club de Luis Alberto Spinetta.

PT: ¿Los libros cambian la vida?

ML:Los libros son las mejores ideas de alguien, espero que cambien la vida...

PT:¿Recuerdas en que momento dejaste de ser niño?

ML:Cuando regalé mis juguetes y empecé a preocuparme por estar peinado delante de las niñas...

PT:¿Qué te persigue?

ML: Más bien yo persigo cosas. No siento que nada me persiga.

PT: ¿El arte, enferma o libera?

ML: Las dos.

PT: ¿Una voz femenina inspiradora?

ML: La vocalista de Portishead, Lasa de Sela y Eleonora Billie Holiday.

PT: ¿Qué odias?

ML: Que me roben...

y que alguien haga ruido en un lugar donde se supone que no puede hacerlo.

PT: Un maestro que haya marcado tu carrera

ML:Ernesto Ocampo

PT: ¿Para qué sirven las influencias?

ML: Para llegar antes. Para saltarse los pasos.

PT:En una palabra. Qué sientes cuando terminas un concierto?

ML: Satisfacción.

PT: Un escritor

ML: Fernando Vallejo

PT: Un compositor

ML: John Zorn

PT:Una película

ML: El club de la pelea.

PT:¿Cuando sabes que un tema esta terminado?

ML:Cuando lo escucho en el disco.

PT: Una canción para el fin del mundo

ML: Buena estrella de Paez.

PT:¿En qué crees?

ML: En trabajar duro

PT¿Un escenario para la vejez?

ML: La lucidez

PT:Un pintor

ML: Jackson Pollock

PT: ¿Qué no le puede faltar a un artista?

ML: Dinero, no se puede crear con hambre...

PT: Lo primero que piensas cuando escuchas:

Piazzolla: Movimiento

Bizarra: El sello independiente de los que no tienen sello independiente

Opera: ZZZZ

Matraca : Una caratula subversiva.

PT: Una calle de Bogotá

ML: La 7ma

PT: Una banda colombiana

ML:Velandia y la tigra

PT:Una extrajera

ML:Austin Tv

PT: ¿Por qué nace cuatroespantos?

ML: Porque uno tiene que hacer realidad los sueños.

PT: ¿Por qué tradición Bizarra?

ML: Si no lo dices completo no tiene sentido. El titulo tiene que ver con ideas contrarias,

Tradición - modernidad. Valentía frente a lo estático...

PT: ¿Qué significado tiene para ti la palabra “creación”?

ML: Es el fin del arte. Proponer.

PT:¿Próximo disco?

ML: Un disco blanco. Un disco de silencios.

PT: ¿Soñar o actuar?

ML: Las dos.

PT: Tu epitafio

ML: No pasó nada en el 2012. En el 2000 tampoco.

Mario Lozano, Director de Cuatroespantos

LA POESÍA ES UNA APUESTA

2011-09-29T00:04:00.000-07:00

La ruleta de los sentidos gira. Las cartas se echan sobre la mesa como amantes traicioneras. Los dados caen con una respuesta en puntos suspensivos.

Las fichas de colores como palabras se agrupan en pequeños o grandes montones. La vida es un casino ambulante que nos tienta, nos seduce con su boca traga - emociones, con su sed de creación.

La mano agita los dados. Cada punto es un verso. La mente elige las cartas. Las figuras son versos.

Cada jugador toma de su saco roto las fichas que le van quedando del viaje, único equipaje. No importa que luego queden las manos vacías, los bolsillos vacios, la memoria vacía.

Importa el riesgo, el tiempo torpe o agitado que guía la apuesta y se desploma como lágrima o vómito sobre la página en blanco.

Cada jugador obedece al instinto de su naturaleza y parado en un extremo de la mesa deja que su mirada se choque por un instante con sus adversarios, quienes luego resultan ser sus hermanos.

Deja Vu. Antología de poetas latinoamericanos, uno de los nuevos títulos de las Libretas Libro Piedra de Toque, es un pretexto para congelar en un mismo cuerpo 16 corazones, apostadores, perdidos en 100 páginas en blanco, símbolo del silencio que nos une.

Diana Carolina Daza Astudillo.

SAN ALEJO

2011-09-18T17:30:00.000-07:00

Textos rescatados de algunos manuscritos olvidados en el cuarto de San Alejo, escritos en el año de 2003 y que pertenecen al trabajo: LAS NIÑAS DE MIS OJOS. Eran otros tiempos, otras miradas.

A todas aquellas que he y no he conocido
De las que he hablado y de las que he escuchado hablar
A las que he olvidado y me han olvidado
A las que amo
A las que están por odiarme
A las que he visto crecer
Y en especial, a la que escribe, crece y habita en mis ojos.

MUJER SONRIENDO AL PASADO

A Aida Villota, con quien compartimos el techo,

Las pérdidas

Y su único sancocho de pescado.

El canto de Margot se levanta entre los muertos
Sus oraciones ya no se mecen en las tumbas del miedo
No tiene coco pa´ raspar
N carga pólvora de fusil en las pestañas.

Margot ya no llora
Ya no le huye a las balas.

El paisaje y los hermanos
Quedaron atados a la bendición de la madre
En la plaza del pueblo.

Margot ya no llora
Ya no le huye a las balas.

Ahora envejece contemplando la nieve de Quebec
Tomando café
Mercando en francés
Y viendo crecer el color de la libertad
En las pupilas de sus hijos.

RETRATO DE FRIDA HECHO A PULSO

A Sonia Ramón Velázquez

La niña de manos mágicas

Que comparte la suerte del 23 y la lluvia de abril.

Una

Dos puntadas de flores
Forman el rostro de la destrozada Frida
Contemplando el sueño del niño que no alcanzó la luz.

Tres

Cuatro puntadas más con plumas de loro
Escriben con hilo y aguja la poesía de una historia a retazos

Cinco

Seis

Siete

La mujer deja caer sobre la artista sus demonios
Mientras la artista renace en manos de la mujer
Un vestido anuncia el nacimiento de la obra
El encuentro de las muñecas sobre el diván
Un espejismo
Una muñeca
Un sueño
Un olor diferente para cada cuerpo remendado.
Otro será el pensamiento que acompañe el canto de la costurera.

MUJER ENEMIGA

Todas. Hasta la más casta de corazón o pensamiento ha atentado contra otra de su especie. Todas alguna vez, llevadas por el instinto, alimento de la naturaleza, hemos destilado veneno sobre lo que amamos. Yo lo he hecho y no por ello me siento mejor o peor, simplemente no me siento. Me desvanezco, algo sangra dentro de mí, se despide. Soy culpable y antes que me señalen o condenen prefiero hacerlo yo misma. Soy culpable y la carga ha comenzado a estorbarme. El reflejo guía a mi mano derecha poniendo el dedo índice sobre una de las cuencas de mis ojos, la hunde, las hunde. Me quedo sin colores, mientras las palabras se devuelven como espadas. Soy culpable y una cuota de perdón o indiferencia no me quietan el cosquilleo en la cabeza, la rapadura en el corazón. Sí, soy culpable, como tu y como tu también, que guardas pequeñas o grandes traiciones en el pensamiento, en el riesgo de un beso, en una propuesta malintencionada, en una mentira, carnada de la curiosidad que aunque a veces amarga, no puede evitar la sonrisa. Soy culpable y creo que a nadie le importan mis culpas más que a los tacones rotos de mi conciencia. Total cada una se encarga de reparar los suyos.

MUJER DOLOR DE TANGO

A Ju,

compañera de corazones remendados.

Con los ojos secos
Y la voz quebrada como Malena
Ella también canta un tango.

Cada respiro del bandoneón
Le arranca un pedazo al alma
Reviviendo al fantasma de mil nombres.

Acostumbrada a los secretos del olvido
Recorre los lugares donde perdió la esperanza
Esa de arder en la gloria atada a la piel de aquel espejismo
Que con mate en Bulín
Supo llevarla hasta el abismo
Para luego soltarla.

Con la voz quebrada como Malena
Ella despide un tango
Mientras aplaza de nuevo el amor
Para uno que traiga en los labios el fuego de una milonga
Y no la tristeza falsa de uno,
Que se cree tango.

MUJER GATO

Los besos de Carmen viajan entre los invitados
Y caen en la fiesta como ceniza de cigarrillo

Hambrienta se pasea por el tejado
Buscando casualidades

se encoge

se aleja

vuelve

regresa

se oculta tras los muros de la vanidad
a jugar con su cola.

Quién entiende a la gata
frágil mascota de mirada esquiva
que enreda con gracia los hilos del amo
cuando en realidad lo que busca es deslizar su cola
con la cola de un gato callejero
que acompañe la cacería de mañana.

MUJER SUICIDA

Una bala sobre el tocador
Dedo en el gatillo
Reflejo
Disparo.

La mujer de mil colores
Se enfrenta cada madrugada
A esa que también habita su conciencia
Y que trastornada
Confundida
Comienza a estorbarle.

Su muerte le da paso a la otra
que se asoma por sus ojos
Y terca
Curiosa
Le pide una oportunidad para salir al juego
Con la promesa de no mirar atrás.

MUJER PIEL DE OLEO

Los ojos puestos en el telón de la vida
Levanta el pincel

Apunta

Guiada por el llanto que escucha en su interior
Comienza a dibujar un rostro escupiendo sapos.

Sólo ella conoce el umbral de ese rostro
Y sabe porque escupe sapos y no flores.

Manchas verdes y rojas le roban libertad a las formas
Mientras un par de cuchillos atraviesan los ojos del rostro.

La figura se despide de la memoria

Otra será la mujer y otra la angustia

Otro el latido que la ponga de nuevo frente a la ventana

De madera y tela

Testigo de sus constantes búsquedas.

MUJERES BAJO UNA NOCHE BOGOTANA

A Alejandra y Frida.

Voces lejanas de la ciudad de mis entrañas
Conducen los vientos de agosto
Que me arrancan las hojas
Los versos sobre la mesa
Los de ella
Los míos
Y en medio de las dos
La imperturbable mirada de la destrozada de cejas juntas.

Una palabra se queda goteando en el interior de mi nombre
Mientras las manchas de sangre en el cuerpo de la otra
Me recuerdan que la entrega duele.

Desnudas
Celebramos una conversación desde la memoria
Tres corazones de tierras y tiempos lejanos
Seis pechos
Unos amantes de la muerte
Otros protagonistas de las despedidas
Y los míos,
Congelándose
Tratando de darle vida a estas líneas
Para inmortalizar el encuentro.

LA MUJER ARMADURA

A Carolina Sepúlveda.

Enemiga del silencio.

Bajo su máscara duerme el canto de las mariposas que revoletean en su vientre. Mariposas con alas de cristal presas entre el miedo y la gentileza.

Frente al mundo se viste de roca, pero pocos sabemos que en el centro de esa roca habita una flor, un lirio que busca la luz.

Elevarse con el aroma de un corazón que le muestre la primavera y que de un soplo funda la armadura que le ahoga la sonrisa.

Viaja incompleta por las calles despertando pasiones. Motivo de sus lagrimas, porque lo que quiere no es admiración sino entrega.

Un encuentro que le de razones para dejar la armadura, la mascara.
Para no ser más la roca que rueda sangrando.

OTRO POEMA A DIACALIZA

Aquella madrugada le pedimos agua a dios
No nos la dio
Quizás porque ya la habíamos bebido toda.

Mientras ella imaginaba nuestra libertad compartida
Yo creía escuchar carruajes con caballos fantasmas
Atravesamos la música que se confundía con el golpe de la lluvia de Julio
Reímos
Nos cuidamos la espalda
Dejando nuestra gratitud en un abrazo
Junto al recuerdo de la casa de siempre
Un pedazo de esta Bogotá
Desolada y peligrosa
a las cinco de la mañana

Nuestras huellas de agua
El frio en los huesos
y la esperanza de compartir la victoria
Quedaron marcados como un encuentro que parecía el primero.

MUJER EN EL INFIERNO

Mi vagina, una aldea de agua, mojada, viva

La invadieron. La masacraron y la quemaron

Ahora no la toco

No la visito

Ahora vivo en otra parte

No sé donde.

Eva Ensler.

Con elegancia la bestia saqueo el santuario de Karen
Atadas quedaron las alas del ángel de la guarda
Que cuidaba el atar
Sólo silencio
Solo
Sólo tormenta fueron los días
Solo
Sólo padecimiento
Sólo llanto
Un puro infierno
Los sueños de Karen flotan marchitos
En su piel arde el beso de la desgracia
Y en sus recuerdos corretea sonriente
El rostro del que le robó las caricias a la inocencia.

Diana Carolina Daza Astudillo

TESTIGO DE LA RAÍZ

2011-09-02T00:43:00.000-07:00

El sabor del vino, la palpitación al escuchar muy buenos poemas, pero sobretodo, la emoción de ver como los seres humanos se unen para engendrar una violencia que no le hace daño a nadie, la violencia de la palabra que enferma y mata con una ráfaga de silencios e ideas delicadamente dibujadas, dichas, en un solo grito: el de voz de la nueva poesía colombiana.

Esta noche de jueves, anuncio del comienzo del noveno mes del año, fuimos algunos los privilegiados, victimas de las balas devastadoras de cinco jóvenes, pero no por ello, menores poetas, gestores y editores además. De comienzo a fin, la presentación del libro “Raíces del viento” tuvo calor, entrega, tuvo desvelo, así como lo que encontramos en el contenido de las cincuenta y siete paginas del libro.

No hay espacio que no se desee explorar en él, manosear, no hay verso que se salve de la admiración y si alguno pasa desapercibido - por descuido - lo más posible es que luego invite a mil lecturas más y con ellas, un encuentro inesperado atravesado por una estética seductora, fuerza y un ritmo amable y vehemente.

Creo que este libro es una bella oportunidad para conocer a sus autores, sus desconfianzas, titubeos, angustias y ambiciones, aunque se quedan cortos, pues uno quiere leerlos más, conocerlos más. Es grato presenciar encuentros como estos, como también lo es, llevarse a casa un libro como este, un libro amigablemente, fulminante, que te abraza a penas lo abres, asfixiándote cariñosamente, como si tomaras un veneno que altera los sentidos sin maltratarlos.

“El deber de las cicatrices
Es salvarse a sí mismas
Perpetuar sus abismos
En la tempestad de la memoria”

Jorge Valbuena

Y entonces uno se siente herida, siente perderse en esa tormenta.

“¿Por qué no te largas tiempo?
Te encoges
O cuando tanto te haces cuadriculado
y renuncias a esa forma circular”.

Jenny Bernal

Y queda uno mareado de dar vueltas en ese viaje que son los días.

“Quien condenó al olvido
Posiblemente era mujer
Se dice, de aquel olvido
Que era la sombra de un hombre”.

Jenny Bernal

Y uno se queda preocupado porque se siente enfermo de olvido y hasta culpable.

No acostumbro a escribir notas después de las presentaciones de libros, o de las lecturas públicas, simplemente escribo notas cuando los encuentros resultan ser inspiradores. “Raíces del viento” es un buen pretexto para mover este espacio virtual, bitácora de sensaciones, más que de reseñas o criticas. Sólo sentí que no era justo dejar que la emoción, el orgullo y la admiración a este grupo, a estos poetas, a este libro, se desdibujara mañana al abrir las cortinas y lo confieso, tampoco pude aguantarme las ganas de escribir estas líneas que comenzaron a aparecer en la cabeza a penas termine de leer el libro de regreso a casa en un colectivo, en medio del trancón. Aunque amerita más lecturas en otros espacios, en otros instantes, en otros estados.

¿Qué en este país sólo hay destrucción? ¿Inseguridad? ¿Insensibilidad? Es cierto, ¿pero que sólo se produce esto? ¿Sólo se reproduce esto? Con este libro y el trabajo de estos poetas, como el de tantos otros, se puede poner en duda esta sentencia, por lo menos yo lo hago. Es verdad, de la poesía no se vive, quizás tampoco se venda, pero si nos da la posibilidad de recibir buenas noticias, de juntar sueños, de hacer amigos, de compartir un brindis, de decir lo que no es permitido decir, de hablar por nuestra generación y mostrar de lo que estamos hechos, de seguir buscando motivos para armar colectivos y así hacer ruido, un ruido que tarde o temprano será la historia es este tiempo, nuestras huellas vestidas de versos marcadas en los libros.

Los invito pues a leer a Jorge, Henry, Jenny, Hellman y Leidy, a conocer más sobre la Raíz invertida (su colectivo) y este libro “Raíces del viento” editado por Cuadernos Negros, editorial de Calarcá.

Lo he hecho todo:
Sembré un árbol donde no recuerdo,
Escribí un libro que nadie ha leído
Y tengo un hijo que nunca veo”.

Hellman Pardo.

“En mi garganta
Se precipitan tus urgencias”.

Leidy Bernal

“La muerte
Hila mi mano cien veces.
Cien veces
La arroja
A un bote de ceniza”.

Henry Gómez

Diana Carolina Daza Astudillo

Los perros le ladran a la luna una noche de verano

2011-02-13T21:19:00.000-08:00

El miércoles 9 de febrero de 2011 mientras un tímido aguacero abrazaba la ciudad de Bogotá, Andrés Felipe Escovar, Luis Cermeño y Julián Marsella Mahecha presentaban su libro “Tríptico de Verano y una Mirla” en Habana Café en pleno centro de la ciudad. Una presentación más bien familiar acompañada de un brindis fantasma con vino tinto, hecha por un hombre con mirada tranquila y figura lánguida al que le llaman “el emperador Nelson”. Habló Andrés Felipe, se escuchó también a Luis, pero Julián nunca llego.

Continuando con la promoción del libro el sábado 12 de febrero de 2011 a pocos pasos de Habana, en el clásico y frecuentado café - Bar Bardos a las 7:40pm y con roció de lluvia de nuevo en la ciudad, el ímpetu del tríptico volvió a caer sobre los invitados. Esta vez más frecuentado el evento por extraños, algunos de ellos ebrios de sábado, alentaban las ganas de una escritura lujuriosa y horizontal. “Señores escritores”, llamó el presentador a escena (como en todo acto protocolario) Estaba Andrés Felipe, estaba Luis y la ausencia de Julián de nuevo atravesando el espacio. Una rubia leyó un fragmento del estertor de moribundo, monólogo del rey agonizante, uno de los cuatro cuentos de este libro controvertido, mientras le daba la espalda a la silla que aguardaba por el tercer escritor. ¿Y Julián? Al terminar la lectura del fragmento, el público hizo ese típico sonido al unísono, manifestación sonora que no se sabe si es de desprecio o de admiración.

¿Hombres que engendran hijos?, ¿Prolongación de la especie masculina? ¿Misoginia?
--- ¿De dónde se inspiraron para crear estas historias?, preguntó una voz que logró salir de la masa humana.
--- Nos inspiraron las voces, quizás ebrias de una noche de verano precisamente, dijo Luis.
--- ¿La mujer no existe?, refutó otra voz.
Y de nuevo la ola de voces humanas se elevo con poderío.
--- La mujer nunca ha existido. La mujer es una tirana, es una bestia, como los dragones y los centauros, respondió Andrés Felipe.
--- Esta obra es escrita por tres personas, apareció una nueva intervención del público, ¿el tercero dónde esta? , preguntó.

--- Julián influenció esta obra, respondió Luis, él es el verdadero protagonista, él nos contaba y nosotros le servíamos como médiums para trascribir sus histerias de la vida.
El público calló, no hubo más preguntas sobre Julián. A nadie le importo su ausencia, nadie volvió a preguntar por el hombre al que según sus compañeros, no le gusta la gente, por eso no sale de su casa en Zipacón. A nadie le importaron las razones por las cuales Julian no quiere salir a presentar su libro ¿tristeza profunda? ¿agorafobia?
--- ¿Este es un texto machista?, preguntó otra de las voces de la masa humana.
--- Ni machista, ni racista. Este texto es mariquista, dijo uno de los escritores. Y las voces (sólo masculinas) emocionadas se alzaron con la misma vibración que experimentan cuando su equipo de futbol favorito mete un gol.

A los hombres les gusta el mariquismo, me dije. Al parecer, estertor de moribundo fue el centro de la noche ¿y los demás textos? ¿Tan bien son mariquistas?, ¿Manejan la crueldad de lo bello? como también se citó en la presentación y de lo cual valdría la pena preguntarle de nuevo y a profundidad a los escritores, eso de que “toda acción llevada al extremo es cruel, que el amor es cruel” ¿eso piensa también Julián en su encierro?, ¿en su soledad rodeada de fresas? Casi al final de la noche se levantó una chica, la primera mujer del público que intervino: “yo si le lamería las entrañas a un ser humano” dijo y luego complementó “si me rasgo, doy vida” y felicitó a los escritores por su propuesta, por ponerse en la posición de la mujer, según ella. A diferencia de los demás a esta mujer no le pareció un texto machista (tampoco negó lo de mariquista,) pues expuso que pocos hombres piensan en servir como instrumentos para traer vida.
Como sea, el tríptico de verano y una mirla hace ruido, hace hablar a los muertos y a los que aún no han nacido. Y tomando la frase fantasma que reza “Ladran los perros, señal de que andamos. Si estuviéramos quietos no ladrarían” a partir de ahora con este libro, creo que muchos ladrarán.

Diana Carolina Daza Astudillo

TINTA QUE EMBRIAGA

2010-02-21T22:42:00.000-08:00

Es cierto que hacer empresa en este país no es tarea fácil, pero tampoco es un imposible, como lo aseguran los pesimistas. Hace dos años me lancé a la creación de las LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE y hasta la fecha, aunque las ventas no han congestionado las cuentas bancarias, ni me han obligado a comprar una caja fuerte donde proteger los millones, la aceptación del publico y de los vendedores intermediarios (librearías y almacenes) ha sido grata. Eso sin saber el sentido y el grado de importancia que estas libretas tienen para quien las ha comprado. Quien sabe donde andarán, todo eso que habrán tenido que escuchar y guardar entre sus hojas. Es maravilloso recibir comentarios , sugerencias y felicitaciones hacia el proyecto y es más hermoso aún, encontrarse y por casualidad, conceptos como el que descubrí este domingo en un articulo de la revista “La Gaceta” editada por el Fondo de Cultura Económica filial Colombia en marzo de 2007, redactado por el escritor mexicano Federico Campbell.

“Sino fuera por los apuntes que vamos haciendo en una servilleta, un cuaderno o una libreta, las ideas se irían sin volver jamás. Porque, como escribía Pascal, hay pensamientos que se van y retornan pero también los hay que vienen y se van para nunca más volver. Por eso es prudente fijarlos en una libreta, tanto como el orden de las palabras en que se manifiestan”. Con este texto Campbell abre el artículo titulado PIEL DE TOPO, donde nos recrea brevemente la mágica labor que este objeto ejerce sobre la cotidianidad de aquellos que se animan a invadirlos.

“Empecé a escribir, porque me gustaba escribir. Fue en primer lugar, un amor hacia los instrumentos que se utilizaban para escribir: el papel, la pluma, los lápices, la tinta. Aún hoy en día cuando entro en una papelería, siento una especie de euforia, que creo se parece a la de un bebedor en un bar”, prosigue más adelante Campbell, citando las palabras del el escritor siciliano Leonardo Sciascia, imagen que me recuerda una de las razones por las cuales se creo las LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE , esa necesidad de algunos por tener a la mano hojas en blanco en donde escribir , como en el bebedor, como se propone anteriormente, surge esa ansiedad por desocupar esas botellas que lo ponen contento o nostálgico, en este caso, la adicción es para los que buscamos embriagarnos con la belleza, la fealdad, el miedo, la fantasía, que revoletea en nuestro interior y que perdura gracias a la bondad de la tinta.

“Las libretas son un salvaguarda de la memoria” anota el escritor mexicano más adelante y al leerlo, siento un deseo enfermizo por conocer esa cantidad de recuerdos acumulados en las hojas de las libretas que ya no me pertenecen y además me pregunto, ¿acaso las LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE, no salieron de esa urgencia personal de guardar pensamientos propios y ajenos, para ayudarle a mi mala memoria que requiere de una hoja para recordar desde el pago de una factura de servicio publico, una cita medica o una idea fugaz que pretende ser una realidad? Siempre he preferido una libreta a una hoja suelta que se pierde con facilidad o a una servilleta que lo más probable es que termine hecha polvo en el bolsillo de un pantalón luego de dar mil vueltas en la lavadora.
Este artículo me deja algo de satisfacción, al saber que de alguna manera estoy cubriendo una necesidad básica para cierto grupo de individuos en esta sociedad, animándome a continuar, con las uñas, como hasta ahora, a seguir produciendo más botellas vacías de imaginación para que otros se embriaguen con su propia tinta. Espero que Bruce Chatwin, quien se provisionaba de libretas antes de iniciar sus viajes en una papelería en la calle l´Ancienne Comédie de París, o que el escritor chileno Luis Sepúlveda, ratifiquen mi objetivo, al igual que muchos de ustedes quizás, que como yo, gozamos de coleccionar libretas en el transcurso de nuestra vida, queriendo a manera de ritual, escarbar de vez en cuando en las paginas del pasado.

Para terminar, cito a Chatwin, que con estas palabras cierra el articulo: “Extraviar el pasaporte era la menor de mis preocupaciones: extraviar una libreta de apuntes hubiera sido una catástrofe”.

Dejo a criterio de ustedes su sentencia.

Diana Carolina Daza Astudillo

EL NACIMIENTO DE LA GARGOLEANA

2010-01-25T11:35:00.000-08:00

ULTIMO ACERCAMIENTO Y MUERTE A LA NIÑA DE MIS OJOS

Quito- Ecuador
En una habitación cualquiera de un hotel muy reconocido
2004.

Pasos mordisquean la habitación
Quizás los golpes del placer pasajero
Las quejas del viento
Acaso nada más que la persecución de las voces en mi interior
Recorro el espacio con el pensamiento
Bebiendo lo que queda de viaje
Ignorando los vacíos
El futuro siempre sin color
Ni forma
La fantasía
El amor
Y la cama
Le pertenecen a otros
Y mientras ellos enredan sus lenguas
Yo desato mis piernas
Me levanto
Muevo los dedos
Primero los del sur
Luego los del norte
Para darme cuenta que no hay nudos en la memoria
Que puedo correr
Brincar
Elevarme
Doblar las rodillas
Extender las piernas para abrazar las estrellas
Sin peligro de clavarme alguna de sus puntas
Caminar sobre la espalda de los otros
Dejándome trastornar por su respiración
Canto que viaja entre los hombros y la cordura
Mírenme
Mírenla
Ya no la intimidan los cuernos de la soledad
Que se asoman en verano
Como la Piaf alza la copa y grita con un pésimo francés
“C´est payé, baleyé, oublié, je me fous du passé”
Con el tiempo aprendió el arte del escapismo
A camuflarse en el granito del pavimento
El resplandor de la lámpara
En el fondo de la copa
En la calidez de las sombras
En la humedad de las paredes
En la alegría falsa de los desesperados
Aprendió a descubrir en lo tonto
Belleza
En la fealdad
Ardor
A digerir lo verdadero
Sin indigestarse con lo eterno
A reconocer el peso en lo liviano
En lo liviano la carga
A rozar los labios del abismo
Sin ocultar las cicatrices de sus besos
A lavarse los reproches
Restos de mierda seca que aparecen en el borde de las hojas
Pero que se borran
Pasan
Pasan como pasa el deseo después de recorrer un cuerpo arcano
Pasan como pasa la rabia por lo prometido nunca cumplido
Pasan como pasa un dolor de estomago
De muela
De olvido

* * *

Mírenla
Mírenme
Ahora soy un poco más libre que en el tiempo del corazón roto
Ya no me duele el amor
Y casi nada me rompe
Me quedan pocos de esos que jalan y jalan la falda
Los deje por ahí
Tirados en alguna parte
En los espejos de los baños en las tiendas
En los ceniceros hastiados de fiesta
En los andenes corruptos de hierba y miedo
En los ojos de los que nunca me amaron
En las ventanas polvorientas del autobús
En el calor de mis queridos pasajeros extraños
Esos que no recuerdan el peso de mis caricias
Olvídenla
Olvídenme
Nunca recorrí junto a ustedes el filo de la madrugada
Nunca viaje en taxi a lugares desconocidos
Ni deje olvidada la memoria en la cabecera de la cama
No era ella
No era yo
No fuimos
Nunca hemos sido
Por eso los gemidos de hielo deshaciéndose en el cerrojo de la puerta
¿O acaso me vieron bailar con la lluvia?
¿Hacerme una distinta en cada gota de sudor?

Ninguno despertó el deseo dormido
Que habita en la profundidad de mi nombre
Sí
Lo sé
Esto no importa en la fugacidad de un encuentro
Si que lo sé
Lo supe siempre
Por eso la sonrisa abierta y sincera al llegar a casa
Luego de la estampida de vacios y saliva
Sin embargo disfrute contemplar el blanco de sus cabellos
Las bofetadas de su ideología
Sus cuerpos desbaratados
Sus risas destrozadas
Su aceleración
Su tibieza entristecida
¡Fue entretenido dormir de vez en cuando con extraños!
Porque en ese espejismo
Aprendí a conducir sin frenos por avenidas de líneas colgantes
Encontrando respuestas en cada recorrido
¿Te faltan aún muchas de ellas?
¿Pocas de ellas?
¿Te queda tiempo para desnudarlas?
¿Atravesarlas y sacarlas de tus noches?
No hay nada como encontrar respuestas
Yo ya tengo resueltas algunas
Las hallé en las lágrimas de los payasos al terminar la función
En la violencia de los débiles
En los amantes que se olvidan
Los amigos que se olvidan
En los que te olvidan
Olvidar: hay que olvidar para reinventar dijo Molina
Reinventar la explosión del cuerpo que no llega
Los encuentros que se esperan
El rostro de los que caminan en círculo sobre un abecedario eterno
Redibujar el color de la noche
El tamaño de los sueños
El beso ideal
El estado ideal
El material del que están hechos los pensamientos
No más cavernas ni falsas emociones
No más bofetadas al reflejo
No más dudas
Quiero enemigos que me enseñen a reinventar la emoción
Mírenme
Mírenla
Atraviesa el trance de la nostalgia al fuego.

***
Mírenme
Mírenla

Continuará......

EL NACIMIENTO DE LA GARGOLEANA

2010-01-25T11:06:00.000-08:00

EL PUNTO POR DONDE PASÒ UN HOMBRE YA NO ESTÀ SOLO

2009-08-17T16:02:00.000-07:00

“Cuando alguien se va, alguien queda. El punto por donde pasò un hombre ya no està solo. Unicamente està solo, de soledad humana, el lugar por donde ningùn hombre ha pasado”

Cesar Vallejo.

Piedra de Toque vestida de papel, palabra y sentimiento, ya pasó por este espacio virtual que por esta época podemos llamar “lugar”, pues son muchos los visitantes que se encuentran sin encontrarse por estas calles de cliks y pantallazos. Por lo mismo y como dijo Vallejo, podríamos decir que este punto ya no esta solo, que tiene mucho de nosotros, de nuestra creación, de nuestra humanidad, por eso hemos regresado.

Hace ya año y cuatro meses nos aventuramos a aparecer en el escenario de esta sociedad devoradora de ideas, de esas nuevas formas que algunos inventamos para no dejar morir en el tiempo esos recuerdos o esas imágenes que no pudimos guardar más en la memoria, por su peso y desvelo.

La aventura comenzó en Abril del año pasado con LAS LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE, una idea que les recuerdo, tiene como objetivo juntar en un cuerpo de bolsillo (libreta de notas) la expresión gráfica y la expresión escrita. Los cuatro títulos que forman los cuatro diseños que hemos venido promocionando hasta ahora, son obras poéticas de quien les escribe y hace ya tiempo nos les molestaba; pero como todo ciclo trae nuevos aires, en esta ocasión queremos presentarles nuevos diseños y con ellos, la aparición de un nuevo pensamiento en las paginas de nuestras LIBRETAS LIBRO.

Hablamos del titulo: EL BESTARIO DE CASABE, un trabajo que reúne tan sólo una parte de la obra inédita de Mario Torres Duarte (Casabe), un matemático de Barrancabermeja, quien trabajó con editoriales muy nombradas en el medio y que hoy en día se dedica a escribir crónicas y cuentos, a cuidar a Martina y Benjamín (sus gatos) , a compartir tertulias y brindis con los amigos , a dirigir sus propios proyectos y asesorar a los de los demás, a caminar por el centro de la ciudad y a dibujar, otra de sus grandes pasiones.

Como resultado de esta búsqueda nace EL BESTIARIO DE CASABE, una selección de dibujos de animales que no pertenecen a ninguna especie, animales sin edad, dueño, espacio, ni nombre y que toman vida gracias a la unión de líneas y figuras geométricas con una dosis o sobredosis, diría yo, de caos, ansiedad y precisión que le impone Mario, quizás la revelación de sus mundos imaginarios de la infancia o de sus temores de adultez, o una mezcla de las dos, eso no lo sabemos.

Yo sólo puedo decir que desde que vi la primera bestia, me gusto esta obra, porque maneja el equilibrio y la sencillez del blanco y negro, porque tiene pasión, encantamiento y me invita a conocer más del mundo de Casabe y yo creería que hasta ahora no hemos visto nada.
Si desean conocer más acerca de la obra de Casabe pueden escribir a: martodu@hotmail.com.

Los invito entonces a conocer nuestras LIBRETAS LIBRO. Ya llega el mes de los amigos y el amor y seguro que estas buscando algo diferente…

Gusto verles de nuevo.

Abrazos y buen vibra.

Diana Carolina Daza Astudillo

PRIMERA CONFESIÓN

2009-02-25T21:03:00.000-08:00

Una de mis muertes, una de mis despedidas. Ya me preparo para morir de nuevo, para despedirme en más de 20 páginas y después, después de atravesar el olvido, volver a nacer, lo más posible, en otra piel, aunque con los mismos ojos y el mismo torpe y blando corazón.

PRIMERA CONFESIÓN
En espera del tren al final del año 2004

A Diana Carolina en sus 24 años.

Domingo:

El espejo, mi rostro, las lagrimas,
Nadie escucha, nadie me ve llorar
Y la verdad no creo que a nadie le importe esta despedida.

Amigos:

Esto he sido:
Ansiedad que se pasea en las noches buscando el filo de la muerte
Boca que rueda en las calles recogiendo las cenizas del deseo
Huésped del fin
la historia que nadie recuerda.

Una puerta abierta al delirio desvistiendo su verdad
El papel que se acaba
la rebeldía que se acaba
Las ganas de perpetuar
el hambre de soñar
La caída que espera al final del callejón.

Un latido de mariposa envuelto en lana verde con acordes de tango en los ojos
Un camposanto con lapidas de colores
Abriles y nostalgias.

Veinte dudas, cuatro placeres
Cuatro días, veinte noches
Piel que se marchita en cuna de sueños rotos
Pájaro ebrio que contempla los despojos de la ciudad.

Veinticuatro manos,
Veinticuatro amores,
Música que enmudece de beso en verso
Rostro que se funde entre los escombros de la catástrofe.

Esto he sido:

Un montón de cartas guardadas en un viejo tarro de galletas
Una mujer destrozada marchando en círculo
Herida que no sana
Canto que se apaga
Caja de juguetes que llora sobre el arrullo de la voz que perdió en la infancia
Mujer de mil signos.

He sido un jardín rodeado de borracheras, chicharras y luciérnagas
Un animal que dibuja con los recuerdos el beso de las simples cosas.

LUNES:

Mientras una sonrisa se apaga
Una nace al otro lado de la lluvia
Dándole paso al canto de un nuevo amanecer.

REQUIEM DE LA INFANCIA DESDE LA OTRA EDAD

2009-02-04T16:40:00.000-08:00

“Cuanta ternura he sumergido en la sangre/
en la sangre silenciosa del corazón/
de tantas cosas que he querido”
Rilke

--- Escuela de Artes, habla Ana / si claro, ¿en qué puedo ayudarle?/ en este momento no estamos manejando fecha límite de inscripción ¿por qué no se acerca a nuestra sede principal y conoce acerca de los cursos?/perfecto/ aquí lo esperamos/ que tenga buen día/

Tengo que reconocerlo. Los brazos no me alcanzan para agarrar el florero que está sobre la mesa. El tiempo de las chicharras con su canto desafinado, insistente, maniático a la cabecera de la cama y los grillos pegados a la ropa y los cucarrones sin respiración metidos en las cajas de fósforos del rey y el color cadavérico de las mariposas atravesado por una cabeza de alfiler... era mucho mejor.

--- ¿Anita trajiste almuerzo hoy o sales con nosotros?

Como debo reconocer que aunque traté de aprovechar golpe a golpe, silencio a silencio el ritmo de las horas, no lo hice del todo bien, me falto más, mucho más, siempre se queda uno debiéndose algo.

Las horas: esos cachitos del día que nunca fueron suficientes para crear pequeños y grandes mundos hoy me pasan la cuenta de cobro, me reclaman el descuido, la falta de disciplina y de compromiso.

--- Ana, ¿tienes listo el reporte de visitas a la sede?

--- Si claro, esta listo desde esta mañana.

--- Ok preciosa, voy a revisarlo y hablamos.

--- Escuela de Artes habla Ana ¿en qué puedo ayudarlo?

La nostalgia se me atora en los zapatos cada vez que vienen a mi mente las imágenes de aquel tiempo, el tiempo del radio ronco de pilas del abuelo retumbando con su “radio recuerdos me gusta más” por el patio de la casa.

--- Hoy tenemos pa´ ofrecerles sopita de verduras, bandeja con pollo o carne asada y de sobremesa tenemos juguito de mango o limonada.

--- Para mí, bandeja con pollo, en vez de sopa me regala más ensalada y limonada, gracias.

El abuelo, la abuela. La abuela en la cocina limpiando la nevera, picando verduras y preparando el dulce de guayaba cuando era cosecha de guayaba porque si era de mandarina, era jugo de mandarina al desayuno, al almuerzo y a la comida, o si era naranja era crema de naranja y mermelada de naranja. Yo creía que era cuestión de soñar para que a uno se le dieran las cosas, pero que equivocada estaba. El tiempo me pasó por encima, sin yo pasar por él.

--- ¿Anita, cigarro después del almuerzo o qué?

Sí, lo sé, uno a los doce o trece años lo único que quiere es cumplir con las tareas del colegio y tener espacio para jugar (niña, que no se le vaya a olvidar colgar el uniforme en el armario y lavar las medias y la blusa para mañana).

Jugar: jugar a ser otro, a sentirse adulto, a ser hada madrina, a volar, a ser hombre siendo mujer o ser madre siendo hombre. No fue suficiente vestir las muñecas con los retazos de tela de colores que la abuela dejaba caer debajo de la singer de pedal (niña es hora de almorzar a recoger todo ese desorden) o ponerle nombre y apellido y una familia a cada muñeco de plástico que venía escondido en los paquetes del loro verde llamado “yupi”. Crearles autos con pedazos de madera, camas con las mismas cajas de fósforos que servían de ataúd para los insectos, parques de diversiones con tapas de gaseosa (la sol, la colombiana, la premio, la fanta). Me divertía, sí, me divertían y sobretodo me entretenían (ya le dije que es hora de recoger ese desorden, es hora de acostarse, mañana tiene que madrugar).

En muchas ocasiones el jardín de su casa me sirvió de escenario para repetir monólogos, ¿monólogos?, en aquel tiempo no sabía que se llamaban así, era sólo cuestión de reconstruir diálogos con lo que escuchaba en las telenovelas, con decirle que fuí huérfana, príncipe, madre y enamorado a la vez. Nunca se lo he dicho, nunca hemos hablado que lastima no haberlo hecho y no hacer nada por hacerlo ahora. Que lástima que mi timidez no me hubiese dejado disfrutar de su gran corazón, de sus historias y sobre todo y lo que más me pesa por estos días, de su talento, de todo lo que usted sabe acerca de la música.

La música: ¿Sabe? ahora vivo entre pianos, guitarras, violines y tambores, los escucho con frecuencia y eso ha desatado en mí algo de frustración. Ellos me llaman, se lo juro, me llaman, créame, me invitan a descubrirlos y no puedo hacer más que quedarme viéndolos, acercarme un poco y dejar caer una sonrisa al vació.

--- Ana, ¿vas a venir con nosotros al paseo de integración el domingo?

Le confieso algo, algunas veces y a solas, he intentado hacerlos estremecer, gruñir, por lo menos parpadear, pero lo único que logro es sentirme impotente. Sí, impotente, casi estúpida, es como el que quiere correr, siente las piernas, pero se da cuenta que no las puede mover. Aquí la imaginación no sirve de mucho, esta es la otra edad, la realidad, y la mía, la mía esta muy lejos de hacer música, de hacer entristecer o enfurecer un instrumento.

La guitarra: esa es la que más visito, me gusta pasar la yema de los dedos por sus cuerdas. Mano izquierda sobre los trastes (¿trastes?), mano derecha sobre su cintura y rasguñó tras rasguñó y rasguñó. Alguien, no recuerdo quien, hace algún tiempo me enseñó dos notas, ¿cuáles?, no sé: dedo índice de la mano izquierda sosteniendo la cuerda cinco sobre el traste, dedo corazón abajo sosteniendo la cuarta cuerda sobre el traste, un, un dos, un dos tres.

El violín: sobre él también he aprendido algunas cosas, sé que la varita con que se toca se llama arco (¿cómo el arco iris?), y que existe un objeto que se llama Pez (¿pez, como el pescado?) con el que se limpia el arco, que los hay de tres cuartos y cuatro cuatros (eso lo he visto en matemáticas, ¿son los fraccionarios no?) Otras veces, voy al piano y ahí es cuando la recuerdo a usted, tan dispuesta a enseñarme todo lo que sabia, lo que sabe, (Mamá yo no quiero volver a las clases de piano) Cuanto tiempo desaproveche a su lado.

El piano: sus manos blancas, alargadas y arrugadas sobre él, golpeando suavemente con las uñas las teclas, ese blanco tan parecido al manto de la virgen que todavía la acompaña y a la que usted tantas veces le cantó, le canta. La misma a la que le pone flores frescas cada mañana para mantener su fé, esa fé única que usted posee (Ave... ave Maria… llena eres de gracia y el señor es contigo) Siempre está con usted.

Ya no tengo trece años, los aromas, las imágenes y los recuerdos se perciben distintos desde esta edad, la otra, la extraña, la exigente, esa donde en las noches los dragones de los sueños no te llevan a viajar en su lomo, sino te cortan la respiración rodeando tu cuello con su larga cola, donde la lluvia no es un pretexto para poner en marcha barcos de papel por los pequeños ríos que se forman a la orilla de las calles, sino donde te escondes del aguacero para evitar la gripe. Los huesos no son los mismos en esta edad los juguetes cambian de lugar. En este tiempo uno calcula bien los pasos buscando no tropezar demasiado, no como antes, donde no importaba salir descalzo, en medias o en tennis rotos a aventurarse por caminos llenos de barro, piedra o mierda de vaca. Ya casi nada me sorprende sabe, ya no es suficiente soltar la cuerda que ata el globo a la muñeca de la mano para dejarlo libre y quedarse extasiado viendo como se eleva, como se va perdiendo entre las nubes.

Las nubes: las que uno pensaba que eran algodones gigantes donde dormía dios, o en las que aparecían escondidas cabezas de conejos o cabezas de perros o cuerpos de osos.

--- Ana, ¿tu turno termina a las cinco o a las cinco y media?

--- A las cinco.

Con el llegar de los años me di cuenta que la pasión y las ganas no bastaban para realizar los sueños, que son necesarios la disciplina y el compromiso.

--- Ana, ¡mañana más tempranito no!, pilas que ha estado llegando como tarde.

Que tonta fuí, debí haber perseverado, debí haberme esforzado un poco más, ¿y la timidez?, esa tampoco me ayudo demasiado. Ahora que la música vuelve a mi vida como un fuerte abrazo, no puedo dejar de recordarla y pensar en lo que hubiese sido de mí, si supiera hacer llorar o reír un instrumento. No me queda más que conformarme con escuchar a la piaf ¿la recuerda? a ella también la conocí gracias a usted. Cierta vez mi abuelo llego a casa con un montón de revistas y libros que usted le había regalado (como solía hacerlo), allí me encontré con un pequeño libro que tenia en la portada la foto de una mujer de cabello corto y negro con unos labios muy, muy rojos. No le voy a mentir, tuvieron que pasar más de quince años para que yo me decidiera a leerlo, lo curioso es que por alguna razón lo guarde y cuide muy bien todo ese tiempo y tal vez lo hice porque sabia que si venia de usted, era algo importante y que la mujer de la portada era alguien interesante a quien era significativo conocer. Así que, si señora, el gorrión de Francia hoy en día acompaña mis noches y mis a veces, largas jornadas de trabajo, su canto... como decirlo... su canto me hincha el corazón, su non, je ne regrette rie o su mon dieu, su
L’ accordéoniste, su voz, su voz, su voz, retumba en mi espacio y gracias a su canto la recuerdo, la recuerdo, la recuerdo a usted con su cabello blanco y su elegancia de siempre sentada en el kiosco de su casa. La recuerdo preguntándome en esa primera clase de piano si lo que quería era aprender MÚSICA, así, MÚSICA con mayúsculas o “huachafear” con un instrumento ¿huachafear? este término no lo escucho desde entonces, aunque, pensándolo bien debe ser eso que algunos hacen por esta época y le dicen llamar música, así, música, con minúsculas.

Yo respondí que MÚSICA con MAYÚSCULAS, y más que por compromiso, lo hice porque en verdad quería hacerlo, porque así lo sentía, por eso, le insistí a mi papá para que me comprara el piano, no sé que pasó (¿acaso no era lo que más deseabas?) ¿qué me pasó? (te falto disciplina y compromiso), ¿qué nos paso? (Mamá no quiero volver a las clases de piano, quiero quedarme a jugar con las muñecas). No entiendo por qué perdí tan rápido y fácilmente el impulso, la oportunidad estaba frente a mí, usted estaba poniéndome una silla para que yo pudiera alcanzar el florero que estaba sobre la mesa y yo no quise verla o lo más triste, la hice a un lado. Ya no hay silla, estoy lejos de usted, soy más cabeza dura y tengo otras cosas en que ocuparme las cuales me roban todo el tiempo.

--- Nos vemos mañana muchachos. ¿Alguien va hacia transmilenio?

Ya no me entretiene estar bajo la vieja maquina de coser esperando a que los retazos de tela caigan sobre mi para vestir a las muñecas, ya no me gustan los insectos ni atravesar las mariposas con los afilares, ya no tengo cerca el patio de su casa. Mis abuelos no son los mismos, están más viejos, algo enfermos y cansados. Ya no como fruta con tanta frecuencia.

- Adiós muchachos, y sí, yo creo que lo más seguro es que vaya con ustedes al paseo del domingo, ese, el de integración.

Con melancolía, contemplo el florero que todavía permanece sobre la mesa conformándome en los ratos libres, que son las noches, con ver las estrellas y cantar junto a las fotografías esperando a que los recuerdos aparezcan con sus risas para romper el gran silencio de la habitación. Sentir el calor de aquellos días siempre es grato y más aún cuando junto a ellos revive la sombra de la música, ese eco que retumba en mi interior y me seduce, me golpea, me estremece. A veces, es Stravinsky a veces, las bulerias, Chopin o Ravel. Ravel, Ravel, Ravel. Entonces, me doy cuenta que para sentir la música no es necesario mover las manos o soplar fuerte tan sólo basta con creer en ella, respetarla, cerrar los ojos y dejarse embriagar por sus armonías, escuchar sus lamentos, sus plegarias, sentir como se enreda entre las voces de la niña (la ausente) el adulto (el olvidado) y las carcajadas de los recuerdos. Tenerla cerca es una manera de escapar al frió, la pesadez, la monotonía en que se han convertido mis días.

--- Escuela de Artes, habla Ana /si claro, ¿en qué puedo ayudarle?

YA ELEGÌ.ME QUEDO EN EL BOSQUE

2008-12-18T23:11:00.000-08:00

2001: Mi historia se dividió en dos, nada volvió a ser igual. De mil formas comencé a morir y detrás del rabo de cada muerte un nacimiento se asomaba con su largo cuello y grandes alas liberándome de la cotidianidad (yugo de esta sociedad), permitiéndome volar hacia mundos desconocidos e inimaginables, a hacerme no dos, sino tres, cuatro, cinco, seis… en un sólo cuerpo. Otra comenzó a respirar dentro de mi con afán y curiosidad, despertando los demonios que cargaba y que esperaban el escenario apropiado para tender su carpa y así, poder hacer su función (mis demonios son demonios torpes, inocentes, no alcanzan todavía a atravesar la cerca para aventurarse en la gran ciudad, mejor así, los prefiero corteses y mesurados a vividores e insoportables. Con el tiempo he perdido la paciencia para sobrellevar niños malcriados con ínfulas falsas de perversos) Nada volvió a ser igual, excepto el gusto por la noche, el licor, la justicia y la lluvia. La soledad dejó de ser oscuridad, la risa, acto tras acto apenas levantaron el telón, comenzó a inundar el gran salón de la vida (algunos aplaudieron, otros prefirieron salir porque les pareció empalagoso e hipócrita tanto exceso de felicidad)

A pequeños y sigilosos pasos comencé a descubrir que el mundo era más que centros comerciales, amores platónicos, frustraciones de adolescencia, falsos tótems, nostálgicos recuerdos y canciones vacías de la radio. La vida se puso ante mi con traje de bosque, un seductor bosque donde aromas, música, sombras, colores y figuras me incitaban a hacer parte de una extraña fiesta entre bufones, doncellas, mendigos y guerreros. Yo acepte la invitación y heme aquí, recorriendo los distintos caminos que me ofrece el bosque. He estado acompañada algunas veces (se siente bien el calor de los demás) pero cada quien tiene que buscar sus sensaciones, así que casi siempre permanezco sola contemplando la belleza y el espanto de los altos árboles, la furia de los animales, el desecho de los pájaros, el movimiento de las ramas, el peso del viento. Aún estoy dispuesta a soportar el frío, el hambre, atenta a encontrar más respuestas, pistas, que me saquen de la caverna que habita mi pensamiento, heredada de mis antepasados, cultura, época y espacio que me correspondieron.

Quiero seguir transitando por el bosque con nada más que una cajetilla de cigarrillos, mi dios y una baraja de poker en el bolsillo, ir destapando carta por carta apostándole siempre a la felicidad (creo en la felicidad, es mi mayor propósito alcanzarla) Bajo la almohada aguardan los comodines (son pocos) es mejor conservarlos para el final del juego, uno nunca sabe que a última hora los vaya a necesitar para salvarse de los lobos, los buitres, que se yo, de las estupidas hienas. Por ahora me entretengo con las picas, los tréboles y los reyes de dos cabezas (me gusta el rojo). Me preocupan los diamantes.

2001: Mi historia se dividió en dos, Diana Carolina antes y después de conocer las trampas de la palabra, la literatura, ese constante cosquilleo en el pecho, la memoria y las manos, que a manera de imágenes y sonidos no me dejan dormir. Alguien me dijo hace poco que cuando se escribía también se hacia música, que bueno, pues fue mi sueño hacerla desde que era una niña, si es así, la frustración hoy sale de mi pensamiento. Todavía no soy poeta, ni escritor, quizás me pueden llamar aprendiz, tan sólo soy una mujer de ojos y odios grandes para quien el arte es una escapatoria a las cadenas de la sociedad, al secuestro de las ideas y los sueños, a la falta de tolerancia y respeto por la vida humana, al exceso de razonamiento, agresividad y estupidez. Soy nada más que Diana Carolina Daza Astudillo, sí, Daza, con “Z”, alguien un poco más libre, sin vendas en los ojos, sin ataduras en la memoria, sin dependencias absurdas y huecos en el corazón.

2008: Habito el bosque, esperando las sorpresas y los secretos que todavía aguardan por mí, tengo en las manos una libreta interminable de notas y montones de bolígrafos de colores. No tengo miedo, estoy ansiosa y quizás para molestia de algunos… todavía
… con una gran sonrisa en el rostro. Nos vemos en el 2009, si mi tiempo y destino nos lo permiten. Gracias.

2008-12-18T23:00:00.000-08:00

LAS NIÑAS DE MIS OJOS...

2008-11-19T20:32:00.000-08:00

Mi vida ha estado rodeada de mujeres, quizás por eso los pocos hombres que he conocido han sido tan especiales, encabezando la lista: mi padre, mi abuelo, mi tío, mis hermanos, primos y claro esta, mis contados amigos varones.

El poemario LAS NIÑAS DE MIS OJOS, es un poemario de no acabar, pues a donde quiera que vaya tendré el privilegio de conocer pensamientos e historias hermosas de mujeres de diversos rostros con distintas heridas. Sin participar de ningún movimiento feminista o ser homosexual, siempre me he considerado admiradora de la fuerza y la belleza femenina por lo mismo, he tratado (hasta donde más he podido) de evitar caer en la típica y lastimera actitud de una mujer que destroza el nombre y la reputación de las otras mujeres, sean cuales sean. En vez de destilar veneno sobre ellas me gusta admirarlas, aprender de sus vidas y luchas por más distintas que estas sean a las mías, escucharlas y sobretodo, respetarles sus diferencias y maneras de ver y pensar el mundo.

Aclaro, no por esto me salvo de caer en las garras de alguna y equivocarme o herir a una de ellas en algún punto del camino, soy un simple mortal y habito la realidad.

Quiero compartir con ustedes la dedicatoria de este poemario y algunos textos.

A todas aquellas que he y no he conocido
De las que he escuchado hablar y de las que he hablado
A las que he olvidado y a las que me han olvidado
A las que amo
A las que están por odiarme
A las que he visto crecer
A Diacaliza
A Ju
A Gladys
Y en especial a la que escribe, crece y habita mis ojos.

MUJER PIEL DE OLEO

Los ojos puestos en la nada
Levanta el pincel
Apunta
Y guiada por el llanto que escucha a su interior
Comienza dibujar un rostro escupiendo sapos.

Sólo ella conoce el umbral de ese rostro
Y sabe por que escupe sapos y no serpientes

Manchas verdes y rojas le roban la libertad a las formas
Mientras un par de cuchillos atraviesan los ojos del rostro

La figura se despide del recuerdo

Otra será la mujer, otra la nostalgia
Otro el latido que la ponga de nuevo frente al ventanal de madera y tela
Testigo de sus constantes alucinaciones.

SEGUNDO ACERCAMIENTO A LA NIÑA DE MIS OJOS

A la niña de mis ojos le gusta perderse
Caer de vez en cuando en manos asesinas
Bocas apretadas
Pensamientos malintencionados
Viajar por las calles
Y encontrar su inocencia abandonada en cada esquina.

Sus dudas

Escuchar canciones de amor y sentirse inmune
Otra
Dispersa en un aire que no le recuerda nada
Al que no le duele ya nada
Dormir con sus demonios sin cargarse sus culpas
Esperando que la noche termine sin afán de movimiento.

A la niña de mis ojos le gusta sentir que su amor es entendido
Sin ataduras
Ni promesas tontas
Le gusta sentirse cansada
Ausente
Dormida
Visitando un sueño sin voces
Tambores y algarabía.

A la niña de mis ojos le gustan las trasformaciones
Por eso no le teme al tiempo
A las arrugas
Las celdas
Próximas realidades que se avecinan.

MUJER DOLOR DE TANGO

A Ju,
Compañera de tiempo
Canciones
Y corazones rotos.

Con la voz quebrada como Malena
Ella también canta un tango
Con los ojos hinchados y el corazón remendado.

Cada respiro del bandoneón
le arranca un pedazo al alma
reviviendo al fantasma de mil nombres.

Acostumbrada a los secretos del olvido
recorre los lugares donde perdió la esperanza
esa de arder en la gloria
atada a la piel de aquel que con mate en bulìn
supo llevarla al abismo para luego soltarla.

Con la voz quebrada como Malena
ella despide un tango
mientras aplaza de nuevo el amor
y se traga la pasión para otro más valiente
uno de un solo rostro
que traiga en los labios en fuego de una milonga
y no la tristeza falsa de uno
que se cree tango.

OTRO POEMA A DIACALIZA

Aquella madrugada le pedimos agua a dios
No nos la dio
Quizás porque ya la habíamos bebido toda.

Atravesamos la música que nadie escucho
Y que se confundía con el galope de lluvia de Julio.

Mientras ella imaginaba nuestra libertad compartida
Yo creía escuchar carruajes con caballos fantasmas

Reímos
Y nos cuidados la espalda
Dejando nuestra gratitud en un abrazo que sólo Julieta recordara.

Junto a la recuerdo de la casa de siempre
Un pedazo de ciudad
Esa bogota desolada y peligrosa a las cinco de la mañana
Quedaron nuestras huellas de agua
El frió enterrado en los huesos
Y la esperanza de compartir la victoria.

Que se yo,
Basta decir que como siempre
Ese momento
Parecía el primero que pasábamos juntas.

La ciudad y sus fantasmas...

2008-11-03T15:24:00.000-08:00

Amo mi cuidad. Amo sus peligros y sus trampas, amo su lluvia inagotable (como la de estas tardes), amo su misterio, su nostalgia, su gesto de tristeza, sus brazos largos, su corazón espinoso. Amo que de día sea una, una enamorada, dulce y trabajadora y de noche sea otra, otra casquivana, loca, confundida, melancólica y resbaladiza.

Por recomendación de alguien no quiero hacer muchas explicaciones sobre este poemario que lleva por titulo LA CIUDAD CABARET no quiero cortar “la magia” (gracias al lector que encontró este detalle, un abrazo para él) sólo tengo para decir que esta dedicado a la amante perfecta: mi ciudad, mi BOGOTÀ, cómplice de viaje, donde espero se apague mi sonrisa.

DESCENSO DE LAS ESCALINATAS

Inevitable no acercarse al amor calcinante,
Ese que te llama entre la multitud.

Imposible no admirarte,
No dejarse cegar por el veneno de tu calida rutina
No buscarte,
No dejarse seducir por tus labios agrietados
Por ese aliento irrespirable,
Casi podrido que sale de tu boca.

Te temo,
Te huyo,
Pero es màs fuerte la pasión que el miedo
Y al final siempre termino entregándome a la suerte de tus noches.

FRENTE A LA PLAZOLETA

¿Quién puede huir de lo que ama?
El orgullo frente al amor se deshace, se hace polvo.

Lo acepto, somos uno.
Enséñame a volar y perdámonos juntos.

I
El aire pesa, nos pesa,
Todo alrededor es un misterio de risas y copas
Los fracasos y los sueños se funden en el humo de cigarrillo
Formando una gran nube gris sin forma.

La ciudad se ha convertido en un cabaret:
Un cabaret sombrío, lleno de sorpresas.

Meseros, porteros, músicos y bailarines,
Se reúnen para acompañar sus soledades.

Todos buscan un trago, el reposo del cuerpo,
Ese golpe de suerte que les cambie la noche,
La vida entera.

II

Cuando el sol caiga
Todos habrán desaparecido,
Las puertas del cabaret se habrán cerrado
Las lentejuelas, las babas y el pinta labios quedarán en desorden,
Y porteros, bailarines, músicos, hombres y mujeres
Habrán olvidado el cansancio de sus pasos.

Porque en una ciudad como esta
Los demonios y las penas sólo salen en las noches.

LOS JUBILADOS

El reloj que descansa en la muñeca del hombre del frente, cantan la una. Una es la mesa de los jubilados; esos hombres de risa forzada que beben aguardiente con impaciencia mientras sueñan con dormir sobre las nalgas de las meseras.

Son cuatro. Cuatro cuerpos desbaratados por el tiempo buscando la salvación en el fondo de la botella, compartiendo el mal sabor que deja una vejez vacía, llena de temores.

RETORNO

Mucho fue el sufrimiento y mucha la soledad,
Muchas las noches de espejismos y de lágrimas y de fantasmas,
Muchas fueron las mentiras que me dije
Y que quemaron la inocencia
Y traicionaron la esperanza.

Con el tiempo las ganas de buscar el amor
Se desdibujaron y se perdieron entre tus calles.

Muchas veces me hice pedazos
Y de pedazo en pedazo me levante para continuar.

Hoy, cuando ya no es tristeza el amor
Y el miedo a estar solo ha desaparecido
Quiero nombrarte,
Para que tu nombre renazca en mis labios como la ciudad cabaret
El escenario perfecto donde combaten las pasiones
Donde el animal y el verso que habitan en mi
Encuentran espacio para correr.

DESPUÉS DEL DESAYUNO

A esta distancia te dejas amar,
Sin dudas que lastimen,
Sin temores que estorben.

Aquí no importan los ojos
Porque en la lejanía tú mirada no vulnera.

Te vez tranquila,
Medio dormida,
Pero aun así, todos sabemos del peligro de conocerte.

UN MERECIDO PÀRENTESIS

2008-10-23T23:09:00.000-07:00

Esta semana, no sé porque razón en particular he estado recordando hechos pasados de mi vida. He desempolvado cartas, historias y recuerdos (todos buenos afortunadamente) pues tengo una memoria selectiva que sólo me permite conservar intactos los buenos recuerdos, ya que considero que es necesario, sino vital, aprender a olvidar los malos instantes, pues estos para lo único que sirven es para llenarnos de resentimientos y amarguras, un peso que nos estorba en el equipaje para el resto del viaje.

Gracias a este sentimiento de nostalgia que me ha abrazado por estos días, es que en esta ocasión quisiera dejar de lado los trabajos poéticos que traen las LIBRETAS LIBRO, para compartirles un cuento que esboce hace un tiempo y el cual, habla de un personaje que ya no esta entre nosotros. Un artista, un poeta, un gran hombre con el que todavía guardo un sin sabor de no haberlo conocido mejor. Me refiero a Luis Alejandro Galvis, algunos de ustedes quizá lo conocieron, para otros, este nombre pueda que no signifique mucho. El reencuentro con esta historia me sembró la idea de cuanto vamos perdiendo con el pasar del tiempo, de lo que fuimos no queda casi nada y de lo que somos ahora, quizás mañana ya no quede mucho (es inevitable este movimiento) y claro que la canción de las simples cosas tiene mucha razón: “el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo “. Por ejemplo, mi pasión por ese “vivir cada día como si fuera el ultimo”, ya no arde como antes, el afán por construir nuevas cosas la han opacado. ¿Podemos llegar a cambiar tanto, que lo que antes nos hacia totalmente feliz, ahora nos estorba? ¿Tú, has pensado que has perdido y te gustaría recuperar? ¿O todo esta bien así?

LOS CUATRO BESOS DEL MAESTRO GALVIS

A Luís Alejandro Galvis,
Y a los camaradas de la F.C.T,
donde quiera que estén.

Dos, tres, cuatro, atrás. Decía el maestro Galvis mientras deslizábamos las suelas de los zapatos por el piso de madera en la casa de la Veinte con tercera. Dos, tres, cuatro, atrás. ¡Ay la casa!, como extraño el sonido de la cafetera. Un cigarrillo tras otro. No hay nada mejor que tomarse un café negro en buena compañía. Las goteras, “Nan” llegando del patio de atrás con un par de baldes. Ella siempre estaba pendiente de todo: El orden, las cuentas por pagar, los proyectos. Y las risas, los chascarrillos de “Casehì” eran magistrales, “Bogato y yo reíamos hasta el cansancio con ellos. En ese lugar pase los mejores días de mi vida, poco me importaba y casi todo me alegraba el alma. Dos, tres. Para hablar de “Nan”, de “Bogato” y de “Casehi” necesitaría màs tinta, màs tiempo. ¿Y Kasandra? A ella también la extraño. Siempre me han gustado los gatos. He tenido algunos; unos amarillos y otros negros, pero Kasandra era algo especial; era tímida y nerviosa. Yo nunca había visto un gato nervioso.

“Y es que sólo se puede extrañar lo que se ha amado sinceramente”, y a Kasandra, a la casa y a los amigos de aquel tiempo los ame con las entrañas, por eso los extraño tanto; casi siempre cuando tengo ganas de beber (porque en su mirada encontraba confianza y complicidad), o cuando quiero olvidar el cansancio que me produce la vida (porque cuando desplegaba mi angustia sobre la mesa, encontraba palabras de aliento, no de jueces, sino de verdaderos amigos). Al cruzar la puerta de aquel lugar, conocí la seducción de la palabra. Aprendí que los seres humanos somos frágiles, mitad instinto y mitad razón, que se puede acariciar y contemplar el fuego, sin quemarse. ¿Y las fiestas? ¡Ay las fiestas!, esas eran tan especiales como la gata. Los mismos con las mismas bebiendo hasta el amanecer escuchando las canciones de siempre, (si las paredes pudieran hablar seguro reclamarían nuestra presencia).

Cuando sé es joven, y sé está feliz, nada incomoda, se disfruta de los excesos. Es divertido caminar por la baranda de un puente con los ojos vendados, sin paracaídas.
El maestro visitó pocas fiestas. Él era un hombre educado y elegante. Una vez lo vì despeinado bailando rock and roll en la celebración del 20 de julio. Él era un hombre tranquilo, en verdad que era un buen tipo. Cuando te saludaba, te golpeaba con un abrazo y cuatro besos; dos en cada mejilla. ! Ay el maestro! Como se extrañan las cosas buenas y simples que se han perdido en el tiempo. “Y es que uno no sabe hasta cuando va a tener cerca a las personas que quiere, por eso hay que aprovechar cada instante, cada encuentro como si fuera el último”. De veras. Esto pasa. A mi me ha pasado y no ha sido nada fácil enfrentar tantas despedidas juntas.

Nunca le dije que sus ojos me parecían bonitos (dos, tres, cuatro), creo que por descuido mas que por vergüenza (dos, tres), porque siendo sincera, no me importa regalar halagos a quien los merece, si por mi fuera me la pasaría en esas; es tan reconfortante eso de reconocerle a la gente sus virtudes y talentos. ¿Entonces? ¿Por qué nunca le dije que sus ojos me parecían bonitos? Ya no sirve de nada, ya no puede escucharme. Tres, cuatro, atrás, tarantan, taran, tan, tan.
El maestro Galvis y yo no llegamos a ser los mejores amigos, cuando nos conocimos, él ya traía los suyos y yo los míos. Pero aún así recuerdo con mucho afecto los momentos que pasamos: Las sociedades de la palabra los viernes en la noche, el paseo en chiva, los festivales. Él es de esos hombres fáciles de conocer, pero difíciles de olvidar; esos amigos que uno deja escapar sin haberlos conocido mejor. Y cómo me duele reconocer esto ahora, ahora que no puedo devolver el tiempo. Lo último que supe fue que dejó un diario escrito en francés y una carta que comenzaba mas o menos así: “Si èsto se esta leyendo, es porque ya no existo, es porque ahora soy recuerdo”.

* * *
Ese miércoles, al salir de la biblioteca, me fui para el cafetín de la Catorce con tercera, el de las botellas de colores y posillos de barro. Un examen de Seminario Financiero me esperaba al final de la tarde. No había estudiado nada, y preferí leer sobre literatura Colombiana que analizar los activos y los pasivos del balance general de una empresa de frutas. Eran las 4:50pm. El recorrido del centro hasta la Facultad duraba una hora. La clase comenzaba a las 6:00pm. Sí, estaba sobre el tiempo, pero aún así decidí quedarme y tomarme lo de siempre. La vida luego me mostró que esa fue una buena decisión, porque de no haber sido así, ese encuentro casual no hubiese llegado nunca, no habríamos tenido la oportunidad de compartir la mesa, aquel sorbo de día. Y el calor de sus cuatro besos no se hubiesen estrellado en mis mejillas por última vez.

UN MERECIDO PARENTESIS

2008-10-23T22:50:00.000-07:00

Esta semana, no sé porque razón en particular he estado recordando hechos pasados de mi vida. He desempolvado cartas, historias y recuerdos (todos buenos afortunadamente) pues tengo una memoria selectiva que sólo me permite conservar intactos los buenos recuerdos, ya que considero que es necesario, sino vital, aprender a olvidar los malos instantes, pues estos para lo único que sirven es para llenarnos de resentimientos y amarguras, un peso que nos estorba en el equipaje para el resto del viaje.

Gracias a este sentimiento de nostalgia que me ha abrazado por estos días, es que en esta ocasión quisiera dejar de lado los trabajos poéticos que traen las LIBRETAS LIBRO, para compartirles un cuento que esboce hace un tiempo y el cual, habla de un personaje que ya no esta entre nosotros. Un artista, un poeta, un gran hombre con el que todavía guardo un sin sabor de no haberlo conocido mejor. Me refiero a Luis Alejandro Galvis, algunos de ustedes quizá lo conocieron, para otros, este nombre pueda que no les signifique mucho. El reencuentro con esta historia me sembró la idea de cuanto vamos perdiendo con el pasar del tiempo, de lo que fuimos no queda casi nada y de lo que somos ahora, quizás mañana ya no quede mucho (es inevitable este movimiento) y claro que la canción de las simples cosas tiene mucha razón: “el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo “. Por ejemplo, mi pasión por ese “vivir cada día como si fuera el ultimo”, ya no arde como antes, el afán por construir nuevas cosas la han opacado. ¿Podemos llegar a cambiar tanto, que lo que antes nos hacia totalmente feliz, ahora nos estorba? ¿Tú, has pensado que has perdido y te gustaría recuperar? ¿O todo esta bien así?

LOS CUATRO BESOS DEL MAESTRO GALVIS

A Luís Alejandro Galvis,
Y a los camaradas de la F.C.T,
donde quiera que estén.

Dos, tres, cuatro, atrás. Decía el maestro Galvis mientras deslizábamos las suelas de los zapatos por el piso de madera en la casa de la Veinte con tercera. Dos, tres, cuatro, atrás. ¡Ay la casa!, como extraño el sonido de la cafetera. Un cigarrillo tras otro. No hay nada mejor que tomarse un café negro en buena compañía. Las goteras, “Nan” llegando del patio de atrás con un par de baldes. Ella siempre estaba pendiente de todo: El orden, las cuentas por pagar, los proyectos. Y las risas, los chascarrillos de “Casehì” eran magistrales, “Bogato y yo reíamos hasta el cansancio con ellos. En ese lugar pase los mejores días de mi vida, poco me importaba y casi todo me alegraba el alma. Dos, tres. Para hablar de “Nan”, de “Bogato” y de “Casehi” necesitaría màs tinta, màs tiempo. ¿Y Kasandra? A ella también la extraño. Siempre me han gustado los gatos. He tenido algunos; unos amarillos y otros negros, pero Kasandra era algo especial; era tímida y nerviosa. Yo nunca había visto un gato nervioso.
“Y es que sólo se puede extrañar lo que se ha amado sinceramente”, y a Kasandra, a la casa y a los amigos de aquel tiempo los ame con las entrañas, por eso los extraño tanto; casi siempre cuando tengo ganas de beber (porque en su mirada encontraba confianza y complicidad), o cuando quiero olvidar el cansancio que me produce la vida (porque cuando desplegaba mi angustia sobre la mesa, encontraba palabras de aliento, no de jueces, sino de verdaderos amigos). Al cruzar la puerta de aquel lugar, conocí la seducción de la palabra. Aprendí que los seres humanos somos frágiles, mitad instinto y mitad razón, que se puede acariciar y contemplar el fuego, sin quemarse. ¿Y las fiestas? ¡Ay las fiestas!, esas eran tan especiales como la gata. Los mismos con las mismas bebiendo hasta el amanecer escuchando las canciones de siempre, (si las paredes pudieran hablar seguro reclamarían nuestra presencia).
Cuando sé es joven, y sé está feliz, nada incomoda, se disfruta de los excesos. Es divertido caminar por la baranda de un puente con los ojos vendados, sin paracaídas.
El maestro visitó pocas fiestas. Él era un hombre educado y elegante. Una vez lo vì despeinado bailando rock and roll en la celebración del 20 de julio. Él era un hombre tranquilo, en verdad que era un buen tipo. Cuando te saludaba, te golpeaba con un abrazo y cuatro besos; dos en cada mejilla. ! Ay el maestro! Como se extrañan las cosas buenas y simples que se han perdido en el tiempo. “Y es que uno no sabe hasta cuando va a tener cerca a las personas que quiere, por eso hay que aprovechar cada instante, cada encuentro como si fuera el último”. De veras. Esto pasa. A mi me ha pasado y no ha sido nada fácil enfrentar tantas despedidas juntas.
Nunca le dije que sus ojos me parecían bonitos (dos, tres, cuatro), creo que por descuido mas que por vergüenza (dos, tres), porque siendo sincera, no me importa regalar halagos a quien los merece, si por mi fuera me la pasaría en esas; es tan reconfortante eso de reconocerle a la gente sus virtudes y talentos. ¿Entonces? ¿Por qué nunca le dije que sus ojos me parecían bonitos? Ya no sirve de nada, ya no puede escucharme. Tres, cuatro, atrás, tarantan, taran, tan, tan.
El maestro Galvis y yo no llegamos a ser los mejores amigos, cuando nos conocimos, él ya traía los suyos y yo los míos. Pero aún así recuerdo con mucho afecto los momentos que pasamos: Las sociedades de la palabra los viernes en la noche, el paseo en chiva, los festivales. Él es de esos hombres fáciles de conocer, pero difíciles de olvidar; esos amigos que uno deja escapar sin haberlos conocido mejor. Y cómo me duele reconocer esto ahora, ahora que no puedo devolver el tiempo. Lo último que supe fue que dejó un diario escrito en francés y una carta que comenzaba mas o menos así: “Si èsto se esta leyendo, es porque ya no existo, es porque ahora soy recuerdo”.
* * *
Ese miércoles, al salir de la biblioteca, me fui para el cafetín de la Catorce con tercera, el de las botellas de colores y posillos de barro. Un examen de Seminario Financiero me esperaba al final de la tarde. No había estudiado nada, y preferí leer sobre literatura Colombiana que analizar los activos y los pasivos del balance general de una empresa de frutas. Eran las 4:50pm. El recorrido del centro hasta la Facultad duraba una hora. La clase comenzaba a las 6:00pm. Sí, estaba sobre el tiempo, pero aún así decidí quedarme y tomarme lo de siempre. La vida luego me mostró que esa fue una buena decisión, porque de no haber sido así, ese encuentro casual no hubiese llegado nunca, no habríamos tenido la oportunidad de compartir la mesa, aquel sorbo de día. Y el calor de sus cuatro besos no se hubiesen estrellado en mis mejillas por última vez.

Y la historia continua...

2008-10-16T10:25:00.000-07:00

6 de octubre e 2008

Luego de vivir momentos inolvidables con el poemario ENSAYO FOTOGRAFICO DE UNA HISTORIA POR TERMINAR y con él, dejar atrás unos de los tiempos más maravillosos de mi vida (el paso por la Fundación Creativa taller) me dedique a visitar bibliotecas, fiestas, amigos, lugares y libros. En este movimiento de espacios y sonidos me crucé con el señor Vicente Huidobro quien me acompaño durante un par de meses por lugares de la candelaria: el Andante Ma non Troppo, Café para Dos, La Ventana y mi todavía fiel, Café Arte el Duende. Entre té, café negro y el hermosos frío Bogotano que hacia por esos días (como ahora) se esbozaron los textos de lo que es EL ABRAZO DE LOS DIAS GRISES, un poemario que con apoyo de la Fundación Creativa Taller, la Alcaldía Mayor de Bogotá y la red Látigo (red latinoamericana de creación literaria) hizo parte en el 2003 de la colección AQUÍ ESTAMOS DECENA.

EL ABRAZO DE LOS DIAS GRISES habla de soledades y nostalgias, del silencio de lo añorado, de los placeres pasajeros, de los amores de infancia, de lo que se pierde en la memoria, de ese sentimiento de abandono y derrota que a veces nos embarga, retrazándonos el viaje.

Para aquellos que alguna vez han sentido que la soledad no acaba, que la nostalgia se encuentra en la lluvia que cae al pavimento, en las calles vacías, en la cama vacía, que tomarse un café sintiendo la ausencia del amigo o el amor que no llega, es un momento que se prolonga y pesa y hasta alcanza a lastimar. Para ellos, estos textos y la idea de que siempre hay una oportunidad para ver amanecer, para volver a comenzar, dejando en el pasado los padecimientos de la tristeza, dándole paso a lo importante… la vida…. Porque como bien lo dijo Chaplin “esta es mucho para ser insignificante”.

Buena Vibra para estos días.

Diana Carolina Daza Astudillo

II

La vejez se asoma a la ventana
Inquietud
Invierno
Hambre...
El tiempo acaba.

Estrangulado por la suerte
Busco fortuna en los sueños
Pero no encuentro
Más que miedo y silencio.
Plumas de frío.
Olvido
Bajo la almohada.

III

Los gritos de los hijos ajenos.
La algarabía de los lugares grandes.
El café negro.
Y su ausencia
ME TRAGAN.

Vivo entre la compasión de la inconformidad
La paciencia de la incertidumbre.
Y la torpeza de la nostalgia.

El triunfo duerme en mis piernas.

¡Aún me quedan noches para morir
Y nadie me espera en casa!

IV

Cada cuerpo es un misterio
Un reto para abrazar.

Un rojo carnoso
se abre y se cierra
Haciendo una invitación.

La sed de poseer lo distante
Es grande y el vino acaba.

La sangre caliente
Cubre el teatro
QUIEBRAGANAS

Una gota de placer
Cae
Y se seca
En la noche.

VIII

El precipicio espera tus huesos
No pienses tanto el salto
Al final del pozo hallaras la verdad.

No temas.
El miedo es un niño torpe e incomprendido
Que jala y jala la falda.

No temas y salta
En el riesgo se esconde el beso
Y no hay golpe que duela más
Que sentirse vivo y equivocado.

X

También somos
Lo que abandonamos.
Amores perros.

Hombres piel de lagartija marchan en la memoria.
Músicos de manos claras que armonizan el silencio de ayer.
Fantasmas
Impenetrables
De pasos largos.

Nos recuerdan el fracaso y la alegría en una pesadilla de niñez.

Cómo pesa el no haberlos amado
Antes que el año terminara.

Quizá pesa más
Este miedo a quedarnos solo
Persiguiendo al olvido.

IV

Cada cuerpo es un misterio
Un reto para abrazar.

Un rojo carnoso
se abre y se cierra
Haciendo una invitación.

La sed de poseer lo distante
Es grande y el vino acaba.

La sangre caliente
Cubre el teatro
QUIEBRAGANAS

Una gota de placer
Cae
Y se seca
En la noche.

LA LITERATURA ... MI SALVACIÒN

2008-10-05T22:02:00.000-07:00

Esa que me rescata de perderme en la monotonía de los días y el frío de las noches, del pasar rabioso de los días por el calendario, de las pérdidas, de los temores, de la angustia que me produce a veces la espera de todo aquello que no conozco y tanto deseo, me rescata de mi misma y todo eso que ronda mi pensamiento.

La literatura se ha convertido en mi salvación, cuando me siento triste voy a ella, cuando estoy demasiado alegre voy a ella, cuando tengo miedo voy a ella, cuando me siento enamorada voy a ella. Esta semana para serles sincera no tengo mucho que decir, arreglo la casa, la cabeza, los próximos movimientos… Les dejo, para los que amablemente leen estas notas, más textos, que ellos hablen por mí esta vez. En una próxima oportunidad les contare sobre EL ABRAZO DE LOS DÌAS GRISES…. Gracias.

A mi padre...

LA CITA

Mi felicidad se pudre con los gusanos
En esta.
La casa de los muertos.

Yo la visito una vez al mes
Pongo flores sobre su piel canela
Desteñida.

Que se parece tanto a la piel
De la hija que canta.

Y me acompaña.
Y atenta traza en sus recuerdos
El TOC- TOC de mis dedos
En la lapida.

LA DESPENSA DE LA RISA

La carpa invita a flotar en su interior.
El camerino escupe los payasos que maquillan su discurso
Para conquistar a la mujer araña

Que teje la red del llanto en la E S P E R A .

Los elefantes y los monos
De un lado a
Otro.

La función va a comenzar
La carpa cierra su hambre de juerga
Viertan en las copas
La sangre de fiesta
Para que el anfitrión del circo
la beba.

LA COSTURA

Los momentos pasan por el ojo de la aguja
Que remienda los vacíos que me dejan estos días.

Puntadas inservibles
Q u e
Des
Co
So.

Cada vez que quiero olvidar que estoy solo
Solo.
Tan solo.

Y que la aguja no cose.
Si no remienda.

PLANO GENERAL DE UN ASECINO EN DOS ACTOS

ACTO I

Cuando las ventanas y las puertas
De la casa de los gritos
Se cierren con el día.

La bestia que descansa en mí DESPERTARÁ.
Y su jaula se ABRIRÁ.
Y MATARÁ.

MATARÁ a los enemigos de mi tranquilidad
DEVORÁNDOLOS hueso a hueso
Hasta indigestarse.

Yo la conozco.
Y sé.
Regresara a su jaula
Después de MATAR Y DEVORAR
En una pagina.

ACTO II

Duerme pequeña.
D e s c a n s a.
Que las armas para el combate
Están cargadas de palabras fértiles.

Duerme pequeña.
Reproduce tu veneno mientras sueñas
Que mañana tu mano empuñando una pluma
Cumplirá su venganza.

SIN TITULO

Blancos los zapatos de la mañana
Que junto a la caneca de agua se entregaron.

Blancas las medias de los catorce besos
Que se rompieron en un fecha desembrina
Fría.
Obligada.
Perseguida por las campanas.

Blanco el canutillo bordado por la abuela.
Blanco.
Blanco.
Día blanco
Como la ostia que trague
Sin hambre de religión.

ENSAYO FOTOGRAFICO DE UNA HISTORIA POR TERMINAR

2008-09-19T19:55:00.000-07:00

En el año 2000 y por azares del destino (ese azar que suelo agradecer tanto y que además me encanta) aterrice en un lugar de sueños, cofradía, excesos, magia y arte, sobretodo eso, arte en todos los sentidos. En aquel lugar descubrí o mejor, ratifique, que la palabra seria mi manera de encontrar la libertad y de alguna manera: LA FELICIDAD.

Allí, me arriesgue por primera vez a presentarle mis textos a alguien (esas imágenes que revoloteaban en mi cabeza y me obligaban a que las plasmase en una hoja de papel) Para este nacimiento el hermoso azar escogió a un personaje que luego se convertiría en una especie de hado padrino que cumpliría sueños. Gracias a ese lugar y a mi hado padrino de entonces es que hoy en día no puedo vivir sin aunque sea, esbozar una frase.

Estos primeros textos se han convertido en mis amuletos (acaso por eso existe tanto afecto hacia ellos) porque gracias a su voz tuve la oportunidad de conocer algunos corazones que ruedan por ahí y que en algunas cosas se parecen tanto al mío, también descubrí nuevas tierras, sonrisas, cuerpos, conocí todo eso que jamás volverá, pero que ahora habita en mi interior palpitante e inseparable. Parte de esos primeros textos los presento en el poemario que lleva como titulo ESAYO FOTOGRAFICO DE UNA HISTORIA POR TERMINAR (y en uno de los cuatro diseños de las libreta libro) Se llama así, porque surgieron de la idea de un guión para un cortometraje que había escrito para la universidad, era la historia de un hombre enfermo por las mujeres pero, igual o más de enfermo por la soledad. Dejo ante ustedes una selección de estos. Para los que ya los conocen espero los recuerden y para los que hasta ahora aparecen los descubran. Gracias.

PASILLO / EXT/ DIA

Cuelgo mi morbosa mirada
Sobre el ruedo de su falda
Tejiendo su afán a mi inocencia.

El morbo crece
Mientras ella se aleja
Sin darse cuenta del espía que la acompaña.

TOCADOR/ INT / DIA

Hace frío.
Baldosines curiosos
Me rodean.
Demonios respiran sobre mis hormonas.

El sifón chupa mi excitación
Mientras el jabón se burla de mi posición.

El deseo manual
Tocando y tocando
A mi puerta
Una vez màs.

HABITACIÓN / INT / NOCHE

El vodka ayudo
Aflojo mi labia y mi cinturón.

Robo su temor y su ropa interior
ENTONCES:

Como buitres devoramos nuestras soledades
Escupiendo pasión sobre el cadáver de los recuerdo.

Fuimos actores en la función de las diez treinta
En el escenario de la casualidad.

ESPIA / INT / NOCHE

Papà rema con fuerza y decisiòn
Rozando la orilla de la cama.

Mamà presta sus senos como remos
Pidiendo màs velocidad.

Mientras yo.
Veo como las olas vestidas de sudor
Pasan entre los dos
Una y otra vez.

CALENDARIO / INT / DIA

Lunes 9. Alejandra seduciendo mi copa de vino.
Martes 10. Inés la gata del blues.
Miércoles 11. Sofía la trapecista.
Jueves 12. El fuego de Esther.
Viernes 13.La cera de Carolina en mis pies.
Sábado 14. Sofía otra vez.

Domingo 15. la cama vacía.
El televisor.
Y mis ganas por el lunes 16 rondando la puerta.

CLOSED / INT / DIA

Abro con temor
El secreto de su cuerpo
Bebo su erotismo
Arriesgándome al enojo de mis padres.

¡DE PRONTO!
Escucho un portazo.
Cierro su cuerpo.
Y me veo obligado a abandonarla
En la pagina ventidos.

VENTANA / EXT / DIA

El reflejo me pide que me rasure las amantes
Que aplaste la virginidad
Con la fuerza de mi primera penetración.

Que meta en mis brazos un cuerpo desnudo
Y me deje enviciar al polvo que me dejen sus caricias.

Que le dé muerte al niño
Ese que se siente solo
Y recorre la casa buscando a mamà.

LIBRETA LIBRO: LA ESCRITURA EN DOBLE REFLEJO

2008-08-24T20:34:00.000-07:00

24 de Agosto de 2008

Otra de las cosas que he aprendido en la vida y quisiera compartirla con ustedes, es que a veces hay que dejar la terquedad de nuestros propios conceptos. Para crecer es necesario aceptar las críticas y sobretodo, las que son constructivas. Seria de tontos hacer caso omiso a los buenos aportes nada más por querer defender una idea acerca de algo que quizás por capricho, no lleva más que al vació. Existe nuestra visión personal, pero también es importante no perder de vista la visión de los otros, que a veces suele ser la más objetiva. Esto viene a colación, ya que una de mis lectoras y gran amiga (filosofa apunto de graduarse) hizo una critica fuerte, pero muy valiosa acerca del manejo que se le esta dando a este blog (ojala al leer esta anotación se anime a participar en los comentarios, seria muy grato encontrarla por aquí no sólo como lectora pasiva, sino como participante activa). Gracias a sus comentarios a partir de hoy (quizás algunos lo noten, quizás otros no) la cosa va cambiar un poco y estoy segura que para bien, además resultará siendo un buen ejercicio para quien lo escribe semana tas semana. Una vez más la vida me manda un enviado que espontáneamente me indica el paso a seguir. Por eso mil gracias mi bella filosofa. Ahora si la anotación de esta semana.

LIBRETA LIBRO: LA ESCRITURA EN DOBLE REFLEJO

Una de las necesidades vitales del hombre en el transcurso de la historia ha sido el encontrar maneras de representar sus pensamientos e ideas, buscando siempre que estas perduren en el tiempo. Para lograrlo utilizó sonidos, gestos y marcas graficas, estas últimas valiéndose de superficies como la piedra, la madera, el pergamino, las tablillas de arcilla, la seda, el hueso, la cerámica, el bronce y las hojas de palma, entre muchas otras, contribuyeron a la evolución de la escritura, el aliado perfecto para consolidar una de las principales maneras de comunicación de la humanidad; permitiéndole además, almacenar generación tras generación esos legados de conocimiento de las diferentes culturas, ideologías políticas y religiosas. ¿Qué seria de nuestra historia como nación sin estos documentos?

Gracias a esta necesidad y a la evolución de la misma, hoy por hoy podemos acercarnos a los libros ya sea con fines de entretenimiento, consulta, alimento intelectual o simplemente hambre de conocimiento. En estos términos un libro entonces no sólo es un impreso con lomo, cubierta y hojas, un libro es un medio de expresión del conocimiento de los distintos conceptos que un individuo o grupo tienen al respecto del mundo.

La libreta libro nace precisamente de este deseo del hombre por plasmar sus ideas, en este caso, y uno de los diferenciales del proyecto, se presenta en partida doble. Por un lado se encuentra la necesidad de quien aspira formarse como “escritor” y ve primordial dejar plasmadas en el papel las percepciones y sentimientos acerca de su entorno, poniéndolas como carnada a los lectores. Receptores que se encuentran a primera vista en la portada con un texto, quizás sin saber que en el interior hay una obra expectante por ellos. Lo encantador aparece aquí: el lector deja de ser lector, un simple participante externo, al encontrarse frente a su propia necesidad de expresión. El libro deja de ser libro, para convertirse en libreta, un montón de hojas que incitan a quien la porta a acabar el silencio del blanco, a dejar las marcas de sus propias ideas, ya sea en forma de dibujo, gráficos, diarios, etc. Una libreta libro personifica entonces la esencia de la escritura en algunas de sus funciones: 1. Registrativa: proporcionando el espacio para archivar información como teléfonos, direcciones, compromisos o ideas. 2. Comunicativa: Permitiendo la interacción con el entorno y 3. La de permitir la durabilidad en el tiempo del pensamientos del hombre, en esta ocasión en doble reflejo (lector – autor/ autor- lector).

Gracias por su tiempo.

Recibanunabrazogigantecargadodebuenavibra.

Diana Carolina Daza Astudillo

¿MATERIALIZAR LOS SUEÑOS?

2008-08-10T00:17:00.000-07:00

Alguna vez le escuche decir a un artista colombiano que los sueños no eran nada, hasta que no se realizaban. Desde entonces he tratado de hacer todo lo posible para cumplir cada uno de los míos, los grandes y los chicos. La tarea es larga, ya que la mayor parte del tiempo me la paso en esas, soñando, casi que son inagotables, apenas muere uno, el otro va naciendo. En algunos de ellos tendré que perseverar y trabajar un poco más, mientras otros, “esos otros” tengo que reconocerlo, necesitarán un poco de la suerte del azar.

Muchos me han escuchado decir que es parte fundamental de la vida (por lo menos en la mía), realizar los sueños. Los que comparten este concepto y trabajan en sus vidas por ello, saben a lo que me refiero, saben lo que es que el corazón se agite, las manos suden, la boca se reseque y las piernas tiemblen de felicidad y ansiedad a la vez, antes de la función; saben de la sonrisa de payaso eterna en el rostro y de lo que es aburrir a los amigos y conocidos con el mismo tema todo el día y toda la noche, saben de el desvelo- producto de la ansiedad- la noche anterior al gran día y sobretodo, sobretodo saben del descanso que se siente luego de la presentación o el evento, cuando uno se sienta a tomarse, no un trago, sino otro y otro y otro y otro, para celebrar parte de la culminación de un logro (esto ultimo para los que nos gusta el alcohol). Para los que al contrario, no creen, nunca han conocido, o han perdido con el pasar del tiempo esta capacidad de emocionarse con sus propios sueños, mis condolencias, porque quien deja de emocionarse con sus ideales, comienza un lento conteo regresivo hacia el vació, el frió… la autodestrucción – autodesaparición. Sin embargo y aclaro, respeto su visión desesperanzadora frente a la vida, así no la comparta para nada en este puntote mi vida-

Y es precisamente este temblor en las piernas y sudor en las manos, lo que volvió a suceder en mi vida hace ya casi seis meses, esta vez no cantando, sino hablando, no esperando la sorpresa de una publicación, sino publicando. Deje la inseguridad atada de pies y manos en el closed de la habitación, el miedo amordazado en el baño de un bar cualquiera, las dudas, de será que si o será que no, las corte con las tijeras de costura de mi abuela. Esta vez me lancé sin pensarlo mucho, con poco dinero, pero con toda la emoción y el corazón del caso, esta vez, y aunque todavía me falta todo por hacer con ello, me arriesgue a que otros leyeran mis aciertos, desaciertos, desamores, amores, pensamientos, contradicciones, pero ante todo: creaciones. Esta vez me tocó ingeniármelas para materializar otro de mis sueños, “no siempre hay que esperar a que otros lo hagan por ti, a que te empujen al ruedo, a veces, a veces y es más sano y excitante, hay que botarse uno mismo.

Así fue como me aventuré en la creación de las LIBRETAS LIBRO: Tenía guardados un montón de textos en la memoria de mi computador, algunos corrieron con suerte y se publicaron gracias a un personaje que amablemente se acordaba de mi y me tenia en cuenta para publicarlos, los otros, los otros estaban entristeciendo, aviejándose o peor aun, exponiéndose a desaparecer gracias a algún troyano o gusano de la red. Yo los revisaba noche tras noche, madrugada tras madrugada, les cambiaba comas, palabras, colores, vestidos, pero ellos seguían ahí, en medio del gran silencio de la pantalla, mis ojos y la habitación. Yo quise tener un último acto de amor con ellos, así que comencé a idear la manera de sacarlos de allí, no voy a negar que muchos de ellos no me gustaban, pero hacían parte de mi historia con la palabra y no podía jugarles esa mala pasada. Entonces me dije -les dije- se van todos de aquí a buscar suerte. Me conseguí un dinero prestado, esboce unos diseños explorando las tipografías, le dí un concepto al proyecto, mitad libreta de notas y mitad poemario, la expresión poética y la expresión grafica, algo nerviosas las dos, se unían para sacar a estos pobres textos del frió y la soledad de la RAM. Los amigos, los buenos amigos de siempre, fueron los padrinos y principales cómplices de la idea, otros se fueron enterando por el camino.

Hoy en día, algunos ejemplares, los primeros, están en escritorios, camas, bibliotecas, cajones, maletas, que sé yo de la suerte que corrieron, otros ya estarán llenos de ideas, cartas, números telefónicos o lamentos, algunos estarán olvidados, otros más cuidados y amados y los que quedan, esos aguardan con paciencia, con mucha paciencia en los estantes de la tienda de la casa silva y la tienda exopotamia (tienda de la biblioteca luis ángel Arango) por un lector desprevenido que se enamore de ellos y se los lleve a vivir mil historias sin importar su precio.

La idea continua, algo lenta, pero continua, ya no hay dinero suficiente para sacar otra colección y cosas de mi vida actual hacen que apacigüe un poco los pasos de la gran carrera que todavía me queda, lo importante es que las ganas y la emoción de encontrarme con mil sorpresas gracias a estas LIBRETAS LIBRO aún continua. Por ahora me distraigo con este blog, y lo hago – lo confieso- con el deseo de no olvidar que un día del mes de enero de este año, me la jugué totalmente enamorada por este proyecto, que en él, se traducen siete maravillosos años de mi vida (los mejores) y que gracias a su nacimiento entendí una vez más, que los miedos hay que romperlos y que no hay nada mejor que ver materializada una idea, un pequeño gran sueño. Quizás este blog es una manera de no dejar apagar el amor, de alimentarlo semana tras semana, hasta que de nuevo, todo vuelva a confabular para el renacimiento de las LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE. Quedan pues invitados a difundir la idea y a comentar los textos, los pensamientos que aquí se plasmarán, aclarando que no soy mujer de porcelana, al contrario, la idea de las críticas es que sean sinceras y la sinceridad no siempre viene acompañada de un beso y los golpes, los golpes fuertes son los que más construyen.

Me despido por ahora, no sin antes recordarles como al comienzo, y ahora robándome una frase de un hombre genial y talentoso que conozco y que se la pasa soñando todo el tiempo: que a los sueños hay que ponerles pista de aterrizaje.

Diana Carolina Daza Astudillo

NADIE ESCAPA DE LA RED

2008-08-02T21:17:00.000-07:00

Al parecer, desde la aparición en Estados Unidos de un proyecto que tuvo como fin apoyar a las fuerzas militares, hace ya más de veinte años, las mentes humanas se han condicionado conciente e inconcientemente para vivir sus emociones, relaciones, trabajos y día a día a través de la gran telaraña de la Internet.

En lo personal, yo siempre he caído tarde y de manera desprevenida en cada una de sus trampas, por lo mismo, he tratado de mantenerme indiferente y con una actitud poco activa frente a ella. Pero es hora de reconocer que es difícil no dejarse llevar por su juego de seducción y que “nadie escapa de la red”, ni siquiera aquellos que no compartimos muchas de sus estrategias (si alguno de los lectores que hoy tengo enfrente comparte esta idea, por favor, no se traicione, abandone este documento), los que no: Bienvenidos, están ustedes frente a una mujer normal, enamoradiza y defensora de la tolerancia, un ser humano que vive de las ideas y sobrevive a la superficialidad y monotonía del mundo gracias a la palabra.

No siendo más, tarde, tímida y algo curiosa, me aventuro a crear este blog, llevada por sensaciones y situaciones de mi espacio actual. Mi intención con este no es generar un espacio de críticos ni expertos, tan sólo abrir una ventana para presentar mi trabajo de creación literaria, tomando como puente las LIBRETAS LIBRO PIEDRA DE TOQUE, un proyecto personal, el cual estaré explicando la próxima semana, para aquellos que deseen regalarme parte de su valiosísimo tiempo.

Gracias y gracias mil. Un abrazo a todos y a todas, a los amigos en especial, que de seguro serán los primeros en unirse, o eso creo.

Diana Carolina Daza Astudillo